El olor era lo primero que te golpeaba. No solo a muerte, sino a orín de rata, a humedad podrida y a ese dulzor metálico y enfermizo de la sangre que ya empezaba a descomponerse. La agente especial Elena Rossi respiró por la boca, un truco de novata que no lograba engañar a su estómago, y se obligó a mirar.El haz de su linterna trotó por el suelo de hormigón del almacén abandonado de Red Hook hasta detenerse ante un bulto, junto a un montón de palets podridos.Sofía.Su hermana pequeña. La que, a los cinco años, le pedía que le hiciera trenzas. La que había llorado en su hombro por su primer desamor. La que se había alejado hacía dos años, envuelta en silencio y una adicción que Elena, en su arrogancia de hermana mayor y agente federal, juró que podría controlar.Ahora yacía allí, hecha un ovillo, su cuerpo moreno y menudo diminuto en la inmensidad del espacio vacío. Tenía los ojos abiertos, vidriosos, fijos en un punto del techo que Elena no podía ver. Su blusa barata estaba manchad

Roma, ItaliaMedianocheLa llave pesaba en la palma de Elena como un pecado.Había pasado las últimas seis horas dando vueltas en su cama, la nota de Dante quemando un agujero en su mesita de noche. Estudio. Medianoche. Ven sola. Sin explicación. Sin garantías. Solo esa invitación parecía más una sentencia.Ahora estaba frente a la puerta del estudio privado de Dante, en el tercer piso del palacio, donde ningún otro miembro de la familia Moretti entraba sin permiso explícito. Los guardias en la planta baja la habían dejado pasar sin cuestionar una primera advertencia de que esto había sido orquestado.La cerradura cedió con un clic suave.El estudio era más pequeño de lo que esperaba, íntimo. Libreros de roble oscuro cubrían las paredes, llenos de volúmenes antiguos y carpetas sin marcar. Un escritorio de caoba presidía la habitación, impecablemente ordenado, solo una lámpara de bronce, un bloc de notas vacío y una fotografía en marco de plata. En la esquina, un sillón de cuero frente

Roma, Italia2:47 a.m.El almacén olía a humedad y secretos podridos.Elena apagó el motor del Fiat alquilado a dos cuadras de distancia, el tiempo justo para que sus ojos se ajustaran a la oscuridad de la calle abandonada. Testaccio dormía el sueño pesado de los muertos a esta hora solo farolas parpadeantes y sombras que se movían al viento.Había dejado su teléfono en el apartamento. Había dejado su arma de respaldo también, siguiendo las instrucciones de la voz distorsionada. Ven sola. O tu madre será la próxima.Había venido sola.Pero no desarmada.La navaja descansaba en su bota derecha, el metal frío contra su tobillo. Había sido de su padre, luego de Sofía, luego de ella. Una pequeña rebelión contra las reglas de los hombres que creían que podían controlarla con amenazas.El almacén se alzaba al final de la calle, su fachada de ladrillo envejecido marcada por décadas de abandono. Las ventanas estaban tapiadas, la puerta principal sellada con cadenas oxidadas. Pero la puerta la

Roma, Italia11:47 a.m.El mundo se redujo al latido de su propio corazón.Elena miró a Dante, buscando en sus ojos alguna señal de que esto era un error, una estrategia, algo que no fuera la traición que parecía. Pero él desvió la mirada y ese gesto pequeño, cobarde, dolió más que cualquier bala."Agente Rossi." Salvatore avanzó, sus guardaespaldas formando un semicírculo que bloqueaba cualquier escape. "¿O debería decir señorita Rossi? Es tan confuso con los nombres falsos."Elena enderezó la espalda. Si iba a morir, moriría de pie. "¿Desde cuándo lo sabes?""¿Desde cuándo?" Salvatore Rió, un sonido sin alegría. "Querida, supe que venías antes de que tú misma lo supieras. Tu hermana hablaba de ti, ¿sabes? 'Mi hermana la federal, la que atrapa a los malos.' Nos reíamos de eso, ella y yo."El mundo se inclinó. "¿Tú conocías a Sofía?""Claro que la conocía." Salvatore se acercó más; su presencia fue aplastante. "Era mi invitada especial en el Vesper. Mi compañera de cena. Mi..." Hizo u

Calabria, ItaliaTres meses despuésEl mar Jónico lamía la costa con la paciencia de los amantes abandonados.Elena estaba sentada en la terraza de la casa de su madre, una taza de café ya frío entre las manos, mirando las olas sin verlas. Tres meses desde Roma. Tres meses desde el cuerpo de Salvatore, las pruebas, el beso de despedida. Tres meses de silencio.Webb la había llamado dos veces. Ofertas de nuevos casos, nuevas misiones, nuevos infiernos donde quemarse. Ella había dicho que no. Necesitaba tiempo. Necesitaba recordar quién era sin un arma en la mano y una mentira en los labios.Su madre, Giulia, salió al balcón con una bandeja de galletas recién horneadas. A los sesenta y dos años, todavía se movía con la energía de quien ha criado sola a dos hijas y sobrevivido para contarlo."Come menos que un pájaro", dijo, dejando la bandeja en la mesa. "Parece mentira que fueras mi hija más glotona."Elena sonrió, la primera sonrisa real del día. "Mamá, tengo treinta y dos años. Hace