Azzura

He pasado tres malditos restaurantes. Tres.

El maldito Don no pudo mandarme más lejos porque ya sería tortura. Como si no fuera suficiente obstáculo matar a un hombre y buscar la manera de no ir presa.

Once minutos exactos tardó el taxi desde la estación hasta este restaurante de m****a, apartado en la nada, rodeado de monte y con apenas un quiosco de limonada como vecino.

Estupendo.

Cuando lo mate, puedo sentarme a tomar una limonada mientras espero el taxi…

Si es que viene antes de que me arresten.

Los nervios me están carcomiendo desde que subí al auto.

Para rematar, el negocio está a rebosar.

Hay mesas afuera, alumbradas por luces colgantes, y todas ocupadas.

Familias, parejas, grupos de amigos. Todos comiendo, riendo, sin imaginar que están a nada de presenciar un asesinato.

Digo, prefiero que no se enteren hasta que esté lejos, de ser posible en el taxi, pero es imposible sin apoyo.

Y no tengo apoyo.

—Disculpe, ¿se va a bajar?

La mujer lleva dos veces con la misma pregunt