O cheiro dela ainda estava no ar, mesmo depois de dias.

Era o que restava. O fio mais fraco de uma lembrança, misturado a cinzas e terra molhada.

Onde quer que eu passasse, a floresta parecia murchar, e o vento carregava meu nome de volta como um eco que não sabia descansar.

O poder que eu segurava por anos agora me atravessava em torrentes.

Não havia pausa, nem misericórdia, nem razão.

Desde que a arrancaram de mim, o fogo que vivia adormecido sob minha pele tomou forma própria. Ele não pedia mais permissão. Ele ordenava.

A primeira aldeia foi um acidente.

Ou talvez um aviso.

Os rastros do grupo que a havia levado terminavam ali — uma fronteira esquecida, feita de cabanas tortas e olhares desconfiados.

Pedi informações.

Mentiram.

Um dos caçadores humanos sorriu com ironia, segurando o gatilho de uma arma enferrujada, e o som do clique foi o que quebrou o resto de humanidade que ainda havia em mim.

O fogo veio com o grito.

Não foi intenção. Foi instinto.

As casas de madeira acenderam