O som do vento cortava a tenda como lâmina.

O ar estava pesado, saturado pelo cheiro de fumaça, suor e medo.

Quando atravessei a entrada, senti o olhar de todos pousando sobre mim — como se minha presença fosse uma afronta, como se o simples fato de estar ali fosse uma ameaça à ordem que eles tentavam preservar.

O conselho estava reunido em círculo, os anciãos sentados sobre troncos escurecidos pelo tempo.

Cada um trazia uma cicatriz diferente, marcas que contavam batalhas travadas há décadas.