A biblioteca comunitária estava silenciosa naquela manhã. O ar cheirava a papel envelhecido, pó e café barato que alguém havia deixado na sala ao lado. Eu organizava uma pilha de livros de romance, tentando encontrar um espaço para eles na estante já lotada. Era um trabalho repetitivo, mas me dava paz.

Passei os dedos pelas lombadas gastas, respirando fundo. Ali, no meio do cheiro de papel e das vozes baixas dos poucos visitantes, eu podia fingir que era só uma garota comum. Marina Costa, vinte anos, bibliotecária voluntária. Nada além disso.

Ou quase.

Foi quando senti. Primeiro não vi nada, apenas um arrepio subindo pela nuca. Como se alguém me observasse de muito perto, mas sem tocar. Lentamente, virei o rosto em direção à porta de vidro.

Um homem estava parado ali.

Alto, de ombros largos, vestia roupas simples demais para a imponência que carregava. O casaco escuro contrastava com a pele morena marcada pelo sol, e os olhos… ah, os olhos. Não eram comuns. Escuros como a noite, mas c