Rubén sirvió whisky en un vaso ancho, con manos que temblaban apenas, pero no por debilidad. Era un temblor viejo, heredado del cansancio, de la guerra, de los años cargando más cadáveres que recuerdos felices. Elena lo observó, sentada frente a él, con los codos apoyados en las rodillas y la mirada firme. No había resentimiento en sus ojos… no realmente. Había algo peor.

Reconocimiento.

Ese dolor silencioso que solo puede surgir de las verdades que duelen pero que, finalmente, encajan.

—No deberías beber en tu estado —dijo ella con un tono suave, casi neutro. No era un regaño. Era un recordatorio.

Rubén bajó el vaso sin protestar.

—Lo sé —respondió—. Es la costumbre. A veces olvido que estoy… vivo, supongo.

Elena no sonrió. Él tampoco.

Ahora, por primera vez, sabía toda su historia. El infierno del que venía. El peso del que había intentado escapar. El motivo por el que su padre había desaparecido del mapa, creyendo protegerla.

Y sí… lo entendía.

Porque ella haría lo mismo por quiene