La promesa rota del multimillonario: Demasiado tarde, Sr. SiES

El aviso de desalojo era un grito amarillo neón contra la pintura gris descascarada de la puerta de mi apartamento.

Aviso final: Desalojar en 48 horas.

Arrugué el papel en mi puño, los bordes afilados clavándose en mi palma. Las facturas del hospital de mi abuela se habían tragado mis ahorros, y luego se la habían tragado a ella. Ahora, la ciudad venía por lo que quedaba de mí.

No tenía tiempo para llorar. Tenía una entrevista.

La Torre Sinclair Global era un fragmento de cristal dentado que perforaba el horizonte de Manhattan. Era un monumento al poder, el tipo de lugar que hacía que la gente como yo se sintiera invisible incluso antes de cruzar las puertas giratorias.

—¿Nombre? —preguntó el guardia de seguridad, sus ojos siguiendo el ligero deshilachado del dobladillo de mi único blazer profesional.

—Evelyn Hart. Vengo para la… ¿entrevista obligatoria? Incluso decirlo me pareció mal. No había solicitado este puesto. Yo era asistente administrativa independiente, no candidata a un puesto en la firma más poderosa del país.

"Piso sesenta. No lo hagas esperar."

El viaje en ascensor fue un ascenso silencioso y presurizado que me hizo zumbar los oídos. Cuando se abrieron las puertas, el mundo cambió. El aire olía a colonia cara y a aire acondicionado frío. El suelo era de mármol negro, pulido hasta tal punto que podía ver el reflejo de mis propias manos temblorosas.

Me acompañaron hasta unas puertas dobles de roble. La secretaria ni siquiera levantó la vista. "Te está esperando. Pasa."

Empujé las puertas.

La oficina era enorme, con ventanales que iban del suelo al techo y que revelaban una Nueva York que parecía un juego de mesa para el hombre sentado tras el escritorio.

Damien Sinclair no levantó la vista. Era una silueta de ángulos marcados y lana cara. Su camisa blanca estaba impecable, con las mangas remangadas que dejaban ver unos antebrazos que parecían esculpidos en granito. Estaba leyendo un archivo, mi archivo, con una expresión de profundo aburrimiento. —Llegas tarde —dijo. Su voz era un susurro grave y aterciopelado que me retumbó en el pecho.

Miré el reloj de la pared. —El reclutador dijo que a las diez. Son las diez en punto.

—Decidí hace cinco minutos que las diez eran demasiado tarde —espetó, levantando por fin la cabeza.

Sentí que me faltaba el aire.

Los rumores no le hacían justicia. No solo era guapo; era devastador. Sus ojos eran del color de un mar embravecido: oscuros, turbulentos y completamente despiadados. Una fina y tenue cicatriz le surcaba la mandíbula, añadiendo un toque de brutalidad a su perfección.

—Siéntate —ordenó. No era una invitación. Era una orden.

Me senté, manteniendo la espalda recta a pesar de que el corazón me latía con fuerza. —Señor Sinclair, creo que ha habido un error. No solicité…

—Yo no cometo errores, señorita Hart. Cerró el archivo con un golpe seco y contundente. Se inclinó hacia adelante, con un movimiento depredador. «Conozco tu saldo bancario. Sé de la deuda médica. Sé que tienes cuarenta y siete dólares en tu cuenta corriente y un aviso en la puerta».

Sentí que me ardía el rostro, una mezcla de vergüenza y furia. «¿Me trajiste aquí para humillarme?».

«Te traje porque eres una superviviente», dijo, bajando la mirada a mis labios por un instante antes de volver a mis ojos. «Y porque necesito a alguien que entienda que en este mundo la lealtad no se siente, se compra».

Deslizó una hoja de papel sobre el escritorio.

«Te contrato como mi asistente personal. El sueldo es de cincuenta mil dólares».

Jadeé. «¿Un año?».

«Un mes».

La habitación pareció tambalearse. Esa cantidad de dinero no solo servía para pagar facturas; cambiaba vidas. Compraba libertad. Pero al mirar los ojos fríos y obsesivos de Damien Sinclair, supe que tenía un precio.

—¿Por qué yo? —susurré—. Podrías tener a cualquiera.

Damien se levantó y rodeó el escritorio. Se detuvo a centímetros de mí; su presencia era abrumadora. Olía a cedro y a peligro. Extendió la mano y su pulgar rozó un mechón de pelo cerca de mi sien. El contacto fue eléctrico, me hizo estremecer con un recuerdo que no lograba identificar.

Por un instante, el hielo en sus ojos brilló. Me miró como si viera un fantasma, o una promesa enterrada hacía mucho tiempo.

Entonces, volvió a ponerse la máscara.

—Porque, Evelyn —se inclinó, su aliento caliente contra mi oído—, pareces acostumbrada a perder. Y quiero ver qué pasa cuando te lo doy todo.

Se apartó, con una expresión indescifrable. «Firma el contrato. O vuelve a tu apartamento vacío. Tú decides».

Miré el bolígrafo. Miré al hombre que parecía querer adueñarse de mi alma.

Tomé el bolígrafo.

No sabía entonces que no estaba firmando una oferta de trabajo. Estaba firmando mi propia destrucción.