El olor a sangre infestaba el bosque. Pesado, viscoso, impregnado en cada hoja, en cada soplo de viento. Lyra sentía el sabor metálico en el aire, sentía la adrenalina pulsando bajo la piel plateada de la loba que ahora era. Sus músculos vibraban con cada paso, el corazón latía como un tambor de guerra.

Los ojos plateados rastrearon los alrededores, atentos: había más de ellos.

Pasos apresurados.

Armas recargándose a toda prisa.

Y, entonces, gritos.

—¡Allí! ¡Está allí! ¡Disparen!

Las balas cortaron el aire como insectos de acero, pero Lyra se movió antes de que la primera tocara su cuerpo. Saltó hacia un lado, demasiado rápida para ser seguida, una sombra plateada deslizándose entre los árboles, ágil como el viento, implacable como la muerte.

Dos cazadores avanzaron, la loba se giró, los ojos brillando con ferocidad. Gruñó alto, los colmillos a la vista, y corrió hacia ellos.

Uno intentó apuntar, pero no tuvo tiempo.

Lyra saltó, las garras hundiéndose en el pecho del hombre, derri