REESCRIBIENDO NUESTRA HISTORIA ES

🕔 Nueva York, 5:00 a. m. Como cada mañana, me dispongo a iniciar mi rutina. A mis treinta años, he logrado abrirme paso en el exigente mundo de la salud, destacando como una cirujana comprometida y apasionada. Después de ejercitarme, aún con tiempo de sobra, me sumerjo en mi tina de baño. Al cerrar los ojos, los recuerdos me envuelven: mi pasado, las luchas, los sacrificios. Nada ha sido fácil, y lo sé muy bien. Tuve que dejar atrás a mi familia… y a mi primer amor. O mejor dicho, el único hasta ahora.

De pronto, abro los ojos de golpe. El reloj marca las 6:20 a. m. Me había perdido en mis pensamientos más de lo que creía. Solo me quedaban cuarenta minutos para alistarme y salir rumbo al hospital. Ya lista, salgo de mi apartamento y camino hacia la estación. El tren me lleva directo al Hospital General, donde trabajo desde hace un año. Por fortuna, está a solo veinte minutos.

Al llegar, me detengo en la entrada, respiro profundo y cruzo el umbral. No es fácil presentarse en el trabajo con mil pensamientos rondando la mente, y aun así, tener que dejarlos a un lado para poder ayudar a otros. Como todos los días, me reúno con el equipo que me acompañará en la ronda. Saludo a todos. La jefa Nancy, con su habitual seriedad al borde de la rigidez, da instrucciones precisas a las enfermeras, quienes la escuchan con atención.

Hoy tengo tres pacientes por operar. El primero es Daniel, un joven de 19 años que sufrió una fractura cerrada en su pierna derecha mientras jugaba fútbol. Me acerco, lo examino y le aseguro que todo estará bien. Con una buena recuperación, podrá volver a jugar. Él asiente, y esa confianza que deposita en mí me llena de motivación. Es en esos momentos cuando amo aún más mi profesión.

Nancy continúa con la ronda. La siguiente paciente es Marina, una mujer de 57 años que sufrió un golpe en la cintura, provocando una fractura evidente. Al revisar sus radiografías, confirmo una fractura considerable de cadera. Le informo a Nancy que será la primera en ser operada: su dolor es agudo y necesita alivio urgente.

El tercer paciente es un hombre de 30 años que tuvo un accidente en motocicleta, resultando en una fractura del radio en su brazo izquierdo. Terminamos la ronda, y me preparo para entrar al quirófano. Pero justo entonces, desde urgencias, llega una alerta: una niña de ocho años necesita cirugía inmediata. Un accidente automovilístico le ha roto una costilla, la cual está dañando tejidos y órganos vitales.

En ese instante, el mundo se detiene. Vagos recuerdos de la tragedia que viví con mi hermana menor me golpean con fuerza. Los gritos de Nancy, corriendo con una camilla, me devuelven a la realidad. En ella va la niña, pálida e inconsciente. La ingresan a sala, y junto a mi equipo, comenzamos la intervención.

Son las 13:15 p. m. Me recuesto brevemente contra la pared, observando ese pequeño cuerpo aún dormido por la anestesia. En mi rostro hay una sonrisa: hemos salvado su vida. Después de cinco horas de cirugía, esa niña tiene otra oportunidad. Mis colegas me felicitan, y yo les agradezco. No podría haberlo logrado sin ellos.

Al salir de la sala, agotada, camino con la vista baja. Sin querer, choco contra lo que parece un muro… o más bien, un hombre alto, corpulento. Levanto la mirada y me encuentro con unos ojos que me examinan con intensidad. Es Alejandro, el padre de Lucía, la niña que acabo de operar. Aunque no lo sabía en ese momento.

—¿Cómo está mi hija? —me pregunta con voz grave y autoritaria.

—¿Es usted el padre de la niña del accidente? —le respondo.

—Claro que soy el padre —dice con tono irónico—. ¿O qué cree, que estoy aquí esperando a ver qué médica tonta sale por esa puerta?

Sus palabras me hieren. Con voz quebrada, le informo:

—Su hija está fuera de peligro. Será trasladada a unidad intermedia para monitorear su evolución.

Me doy vuelta para marcharme, pero una voz dulce y ronca me llama. Me giro y veo a una anciana que me abraza con fuerza. Me agradece por salvarle la vida a su nieta. Sin saber qué hacer, le doy una palmadita en la espalda y le digo que no hay nada que agradecer.

Entonces, Alejandro interrumpe:

—Madre, ella es médica. Es su obligación salvar vidas. No tienes por qué agradecerle.

Quiero salir corriendo, pero mi orgullo me lo impide. Tomo aire y le respondo a la anciana:

—Su hijo tiene razón. No se preocupe.

Con la mirada fija en Alejandro, me doy media vuelta y me marcho. Al llegar a mi consultorio, respiro hondo. Unas lágrimas escapan de mis ojos. Es frustrante que, en pleno siglo XXI, aún exista gente incapaz de mostrar gratitud.

Golpes en la puerta.

—¿Ana, estás ahí? —pregunta una voz familiar.

—Sí —respondo con una sonrisa fingida.

Es Susam, mi amiga desde la universidad y ahora colega.

—¿Qué estabas haciendo?

—Nada, solo estoy cansada. Acabo de salir de sala, fue agotador.

—Claro, todo el hospital está hablando de ese caso. De la niña que operaste.

La miro, confundida.

—¿Por qué tanto revuelo? No es la primera niña que entra a cirugía.

—No es por la niña —dice riendo—, es por quién es su padre.

La observo intrigada.

—¿Quién es?

—¡Por Dios, Ana! ¿No ves noticias? El papá de esa niña es el hijo del dueño de la compañía de comunicaciones más grande del mundo.

La miro y le respondo:

—¿Y eso qué? Es humano igual que nosotras, ¿no?

Susam me observa divertida.

—¿Acaso ya lo conoces? ¿Es verdad que es guapo?

Suspiro.

—No importa qué tan guapo sea. Su arrogancia y grosería me dejaron claro que sería el último hombre en el que me fijaría.