La mansión Vance dormía en un silencio profundo, roto solo por el suave murmullo del viento otoñal a través de los jardines y el lejano zumbido de la ciudad. En la madrugada, mucho antes de que el sol asomara por el horizonte, una figura esbelta y decidida emergió sigilosamente de la habitación principal.

Era Isabella, con el teléfono en una mano y la camisa de Vance, aún impregnada de su aroma, cubriendo su cuerpo como una segunda piel. Sus pies descalzos apenas hacían ruido sobre el frío mármol de los pasillos, moviéndose con la gracia y la precisión de una sombra. Esperó hasta que se durmiera, y tardó mucho.

Sus ojos, que un par de noches antes habían reflejado una profunda duda, ahora brillaban con una determinación fría, calculada. No había rastro de la vulnerabilidad que había mostrado en la cama de Vance. Esa era una Isabella diferente, la mujer entrenada. Recorrió los largos pasillos, el vasto silencio de la mansión engulléndola, sintiendo cada pulso de la imponente estructura