A ligação chegou às 21h12.

Uma voz grave, distorcida. Fria.

— Marchesi, você perdeu algo.

Silêncio.

— Ela está aqui. Comigo. E ainda… intocada. Por enquanto.

Dante não respondeu. Não gritou. Não respirou. A única coisa que se ouviu foi o estalo do copo quebrando em sua mão.

*Horas antes.*

Unirian tentava desesperadamente se soltar das amarras apertadas no banco traseiro de uma van. O ar era abafado, cheirava a couro velho e gasolina. As luzes do interior piscavam. Jack Morales estava no banco da frente, rindo ao telefone, como se tudo fosse um jogo.

— Você devia se orgulhar — ele disse, olhando-a pelo retrovisor. — Vai fazer história. A virgem do diabo... nas mãos do inimigo.

Ela estava com as pernas amarradas, o vestido rasgado no ombro. Lutou com tudo que pôde. Arranhou. Bateu. Gritou. Mas ninguém ouviu. Ninguém chegou.

A cada curva da estrada, ela sentia o medo crescer.

Não por ela.

Mas por aquele bebê. O filho de Dante. O pequeno V.

Em algum lugar da cida