El viejo muelle era un esqueleto de madera que se adentraba en las aguas grises y tranquilas del Lago de Valleria. La niebla del amanecer se aferraba a la superficie del agua, arremolinándose alrededor de los pilotes podridos, amortiguando el sonido del mundo. Era un lugar suspendido en el tiempo, un escenario perfecto para un encuentro con un fantasma.

Isabela llegó primero, sola. Se movió con una calma deliberada a lo largo de las tablas crujientes, el rocío humedeciendo el bajo de sus pantalones. En su oído, el auricular estaba silencioso, una promesa de que Luciano y su pequeño equipo estaban en posición, ocultos en la espesura de la orilla. Pero aquí, en el extremo del muelle, estaba sola.

Vio a Giuliana llegar unos minutos después. Su prima no se acercó como una conspiradora, sino como si fuera la dueña del lugar, con una arrogancia que era su armadura. Llevaba un abrigo elegante y caro, el mismo del botón de nácar, y sus pasos resonaban con una confianza que solo podía provenir