El tiempo ya no era una secuencia de minutos y horas; era un latido rojo y constante que emanaba de la habitación contigua. En la pequeña estancia del antiguo apartamento de Isabela, el resplandor del temporizador de Casandra se filtraba por debajo de la puerta, tiñendo las sombras de un color escarlata que recordaba a la sangre y al fuego.

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El mundo se había contraído hasta quedar reducido a esas cuatro paredes descascaradas, al olor a jazmín viejo y al silencio denso que compartían Is