El Gran Salón del Consejo de Alfas resplandecía con antorchas que proyectaban sombras danzantes sobre los muros de piedra antigua. Doce tronos tallados en madera de roble negro formaban un círculo perfecto, cada uno ocupado por un Alfa territorial. El ambiente olía a poder, a tensión contenida y a sangre ancestral.

Damien Blackthorn permanecía erguido en su asiento, su rostro una máscara impenetrable de hielo y autoridad. Pero podía sentirlo: las miradas furtivas, los susurros apenas contenidos, el olor a desconfianza que emanaba de los otros once líderes. Lo sabían. De alguna manera, todos sabían que algo había cambiado en él.

—El Alfa del Norte parece... diferente —comentó Alaric, el Alfa de las Tierras Bajas, un hombre de sonrisa venenosa y ojos calculadores—. ¿Será que el temible Damien Blackthorn ha sido... domesticado?

Un silencio tenso se apoderó de la sala. Nadie se atrevía a reír abiertamente, pero Damien podía oler la satisfacción maliciosa que recorría el círculo.

—Mis asun