La biblioteca de la mansión Delacroix era un santuario de silencio y conocimiento. Estanterías de roble oscuro se elevaban hasta el techo, custodiando tomos antiguos y volúmenes de poesía que habían sobrevivido generaciones. Clara había encontrado en aquel lugar un refugio para sus pensamientos, un espacio donde podía despojarse momentáneamente de su falsa identidad y simplemente existir entre las palabras de otros.

Aquella tarde de otoño, mientras las hojas doradas caían perezosamente frente a los ventanales, Clara recorría con la yema de los dedos los lomos de cuero de la sección de literatura francesa. El aroma a papel antiguo y madera pulida la envolvía como un abrazo familiar. Había escapado allí tras una mañana agotadora con las gemelas, quienes insistían en prepararse para el baile de los Harrington con una intensidad que rayaba en lo obsesivo.