La biblioteca de la mansión Delacroix era un santuario de silencio y conocimiento. Estanterías de roble oscuro se elevaban hasta el techo, custodiando tomos antiguos y volúmenes de poesía que habían sobrevivido generaciones. Clara había encontrado en aquel lugar un refugio para sus pensamientos, un espacio donde podía despojarse momentáneamente de su falsa identidad y simplemente existir entre las palabras de otros.

Aquella tarde de otoño, mientras las hojas doradas caían perezosamente frente a los ventanales, Clara recorría con la yema de los dedos los lomos de cuero de la sección de literatura francesa. El aroma a papel antiguo y madera pulida la envolvía como un abrazo familiar. Había escapado allí tras una mañana agotadora con Sophia, quien insistía en expresar a través de sus dibujos sentimientos cada vez más complejos que Clara luchaba por comprender.

—Madame Austen tiene razón —murmuró para sí misma, extrayendo un ejemplar de "Orgullo y Prejuicio" traducido al francés—. El matri