El elevador descendía con una suavidad obscena. Cuarenta y dos pisos a veintiocho. Catorce niveles de cristal y acero entre la decisión y la ejecución. Entre quien era esta mañana y quien sería en cinco minutos.

La pistola pesaba en mi mano derecha. Más de lo que esperaba. Fría. Real. Marcus la había colocado sobre su escritorio con la misma indiferencia con la que otros ofrecen café. "Está cargada", había dicho. "Seguro activado. Solo deslízalo hacia atrás con el pulgar. Apunta. Dispa