El elevador descendía con una suavidad obscena. Cuarenta y dos pisos a veintiocho. Catorce niveles de cristal y acero entre la decisión y la ejecución. Entre quien era esta mañana y quien sería en cinco minutos.

La pistola pesaba en mi mano derecha. Más de lo que esperaba. Fría. Real. Marcus la había colocado sobre su escritorio con la misma indiferencia con la que otros ofrecen café. "Está cargada", había dicho. "Seguro activado. Solo deslízalo hacia atrás con el pulgar. Apunta. Dispara."

Como si fuera tan simple.

"Una vida por otra", había continuado, su voz tan suave como siempre. "Matemática simple, Clara. El contador en el piso veintiocho robó millones de esta organización. Merece morir. Tu hermana no merece morir. Tú decides cuál de esas dos verdades prevalece."

Había mirado a Sophia entonces. Mi hermana pequeña, atada a una silla frente al ventanal del piso cuarenta y dos, con la ciudad extendiéndose bajo ella como un recordatorio de lo insignifica