El reloj de la mansión D'Armont marcó las tres de la madrugada con un eco que reverberó por los pasillos vacíos. Evelyn permanecía inmóvil junto a la ventana de su habitación, observando cómo la luna proyectaba sombras fantasmales sobre los jardines. Llevaba horas así, contemplando la posibilidad de huir, calculando cada paso como quien planea un asalto.—Señorita, debería descansar —susurró Margaret, su doncella personal, mientras recogía el vestido que Evelyn había dejado caer al suelo horas antes—. Mañana será un día largo con los preparativos.Evelyn se volvió hacia ella con ojos enrojecidos.—¿Sabes lo que me dijo hoy el Conde Throne durante el almuerzo? —su voz sonaba hueca—. Que espera que le dé un heredero antes de que termine el año. Como si yo fuera una yegua de cría.Margaret bajó la mirada, incómoda ante la crudeza de las palabras.—Los hombres de su posición suelen ser... directos con sus expectativas, señorita.—Directos —repitió Evelyn con amargura—. Tiene cincuenta año

El reloj de la mansión Delacroix marcó las seis y media con un sonido grave que reverberó por los pasillos. Clara se encontraba frente al pequeño espejo de su habitación, intentando domar un rebelde mechón de cabello que se empeñaba en caer sobre su frente. Sus dedos, acostumbrados a las atenciones de doncellas expertas, resultaban torpes en esta nueva tarea."Evelyn D'Armont jamás tendría estos problemas", pensó con amarga ironía mientras se recogía el cabello en un moño austero. Pero Evelyn había muerto junto a Lord Throne la noche en que huyó de su destino predeterminado. Ahora solo existía Clara Morel, una mujer sin pasado, sin fortuna y con un futuro tan incierto como el clima inglés.El vestido gris que había elegido para la cena era sencillo, casi severo, perfecto para una institutriz que deseaba pasar desapercibida. Sin embargo, al contemplar su reflejo, Clara no pudo evitar notar que la elegancia de sus movimientos y la postura de sus hombros seguían delatando años de educaci