La mañana se deslizaba con una calma engañosa por los ventanales de la mansión Delacroix. Clara se encontraba en la biblioteca, ordenando algunos libros que Sophia había dejado dispersos el día anterior, cuando un pequeño trozo de papel doblado cayó desde el interior de un volumen de poesía. Lo recogió con curiosidad, pensando que sería alguna nota olvidada de la institutriz anterior o quizás un marcapáginas improvisado.

Al desdoblarlo, sin embargo, la sangre se le congeló en las venas.

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