El apartamento de Emilia en Rosewood District estaba bañado por la tenue luz de las farolas de la calle, que se colaba por las persianas. Era una noche tranquila y algo fría de mediados de octubre, pero la tensión en el aire hacía que cada rincón del espacio pareciera más pequeño, más sofocante. Sentada a la mesa, con una taza fría de té entre las manos, su mirada perdida en las sombras que danzaban en la pared, contemplaba las palabras que le había dicho la terapeuta esa tarde.

Dos semanas transcurrieron desde la gala fallida. Tras dar su declaración, confirmar que Dimitri se enfrentaba a una larga condena por múltiples delitos y renunciar a sus trabajos, se encerró en su departamento por tres noches, ignorando el mundo que continuaba moviéndose detrás de la puerta. Fue a la mañana del cuarto día que decidió salir de la cama, porque el ruido incesante de la puerta se convirtió en una tortura.

—¿Qué haces aquí? —preguntó a Clara, quien la miraba con ojos cargados de preocupación.

—No