La noche estaba despejada.

El cielo, abierto en su inmensidad, lucía tapizado de estrellas. No había luna esa vez, solo un fulgor leve que parecía provenir del propio aire, del latido sutil del universo. Dante estaba sentado sobre una roca, al borde del sendero, justo donde comenzaba el terreno silvestre que rodeaba las cabañas.

El silencio era denso, pero él no lo sentía como una paz.

Era un silencio rugiente, cargado de ruido interno. Sus pensamientos se atropellaban entre sí, enredándose sin sentido. La brisa nocturna rozaba su piel aún caliente, pero no lo calmaba. No podía. Porque por dentro, ardía. Dante se adentró en su cabaña.

Apoyó los codos sobre las rodillas, inclinando la cabeza hacia adelante. El cabello caía desordenado sobre su frente, pero no se lo apartó. No tenía fuerzas. Cerró los ojos un instante. Veía imágenes sueltas, desordenadas, sin contexto. No eran recuerdos. O tal vez sí. Pero no podía nombrarlos. Eran sensaciones. Destellos. El sonido de una risa. El roce