La luz tenue de una lámpara halógena iluminaba el rostro de Alma Rossi.

Tenía la piel pálida, cubierta por gotas secas de sudor, y el cabello pegado a la frente por la humedad de la fiebre.

Cada respiración era lenta, medida, como si intentara controlar el dolor con disciplina.

Sentía un ardor sordo en el costado y una pesadez en las piernas, pero no se quejaba.

Estaba herida, sí, pero no rota.

Había aprendido que, en su mundo, mostrar debilidad era una invitación a la muerte.

Recostada en un d