Com a própria camisa Dante pressionou o tecido contra o corte das costas de Elena, que arfou alto, os ombros se arqueando. A dor queimava, e ela mordeu o lábio até sentir o gosto metálico do próprio sangue. Mesmo assim, não chorou.

Ele se aproximou mais, ajoelhado sobre ela, a respiração pesada denunciando algo mais do que pressa ou nervosismo. Seus dedos eram firmes, mas a forma como seguravam o pano era quase reverente, como se o toque pudesse curá-la ao invés de machucá-la.

— Está sangrando muito. — murmurou, mais para si mesmo.

Elena virou o rosto, tentando vê-lo, mas tudo que enxergava era a silhueta, a máscara que cobria seu rosto. Aquilo a incomodava desde o primeiro instante.

— Por que você usa isso? — sussurrou, a voz fraca, mas firme. — A máscara. O que você esconde?

Dante não respondeu de imediato. Os olhos se levantaram, encontrando os dela por uma fração de segundo. Havia uma faísca ali. Algo cru. Denso. Algo que se contorcia entre verdade e desejo.

— Não me pergunte mais