Na manhã seguinte, Mila acordou antes mesmo do despertador tocar.

Ainda estava escuro, mas ela não quis esperar.

Levantou, puxou o cobertor pelos ombros e foi até a sala, só pra olhar a parede nova.

Sorriu sozinha.

A tinta não estava perfeita — algumas manchas mais escuras apareciam onde ela tinha passado o rolo com força demais.

Mas era linda, porque era dela.

Porque era o primeiro canto da casa que não parecia só herdado.

Parecia escolhido.

E naquele instante, entendeu que talvez fosse assim que se recomeça: um metro quadrado de cada vez.

Na cozinha, o cheiro de café começou a preencher o ar.

Mila apoiou as mãos no balcão, respirando fundo.

Era estranhamente bom sentir o corpo doer de um trabalho físico.

As coxas doíam das subidas na escada pra alcançar o canto mais alto.

Os braços doíam de tanto mexer o rolo.

Mas o peito estava leve.

Preparou uma bandeja simples — duas canecas, o restinho de pão fresco do dia anterior, uma tigela com manteiga e um potinho de geleia.

Blerim tinha pr