A noite descia devagar sobre São Paulo.

Do alto da sacada, Rose observava o horizonte se apagar, as luzes da cidade piscando feito um exército de olhos vigilantes.

O ar estava pesado, úmido, e o silêncio da mansão tinha um gosto que ela conhecia bem — o de presságio.

Lá embaixo, Pedro falava ao telefone com o pai, andando de um lado para o outro pelo jardim.

Mesmo de longe, Rose via o maxilar tenso, a mão passando pelos cabelos, o esforço dele para manter o tom calmo.

“Homens de poder não podem demonstrar medo”, pensou, com um sorriso breve. “Ainda bem que eu posso.”

Desde a ligação de Henrique, o delegado, o mundo parecia suspenso.

Três dias de calmaria forçada.

Três dias em que o silêncio soava como o estalar de um pavio.

Pedro encerrou a chamada, subiu e encontrou-a na sacada.

— Meu pai quer reforçar a segurança para o evento da próxima semana — disse, tirando o paletó. — Você acha necessário?

— Acho. — Ela não desviou o olhar do céu. — Quando o ar fica pesado assim, é porque a tem