A chuva caía fina do lado de fora, batendo contra as janelas da mansão como se o mundo ainda estivesse tentando esfriar o que eles haviam acendido.

Rose estava sentada na beira da cama, de camiseta larga e cabelo ainda úmido. Tentava se concentrar no relatório de segurança aberto sobre o tablet linhas e mais linhas que ela lia sem realmente enxergar.

As mãos tremiam levemente, o corpo ainda lembrava o calor dele, o toque, a entrega que passara da linha há muito tempo.

Suspirou, fechando o arquivo.

“Profissionalismo”, repetiu para si mesma, como um mantra que já não tinha força.

Mas o som da chuva não ajudava.

Nem o eco da voz dele na memória.

Quando a maçaneta girou, o coração dela errou o compasso.

— Achei que tinha deixado claro que eu não queria interrupções — disse, sem olhar.

A porta se fechou atrás dela, devagar.

A voz que respondeu era baixa, rouca, quase um murmúrio.

— Então me explica por que trancou a porta se sabia que eu viria.

Rose levantou o olhar — e lá estava Pedro.

Ca