Natália

Eu não lembro exatamente o segundo em que o meu mundo rui. Não lembro quando começo a chorar, ou se o choro já está lá, latente, esperando apenas o golpe final para transbordar. O momento exato da ruptura se perde em um turbilhão caótico de palavras não ditas, olhares gélidos e verdades que cortam mais do que vidro quebrado. Só sei que, quando a consciência finalmente retorna, eu já estou sentada no chão frio do nosso quarto, encostada na lateral daquela cama king size que agora parece um deserto de lençóis de algodão egípcio. O tecido de seda do meu vestido, que eu escolhi com tanto cuidado para agradá-lo, está amarrotado entre os meus dedos trêmulos, e o meu peito dói com uma intensidade física tão real que eu posso jurar que minhas costelas estão sendo esmagadas por uma prensa de ferro invisível.

Não é um choro bonito. Não é aquele pranto discreto e elegante das heroínas de cinema, com uma única lágrima escorrendo por uma face perfeita. É um som quebrado, gutural, um lament