Estela

Três dias.

Noventa e seis horas no escuro.

Fria, amarrada, machucada.

Mas nada doía tanto quanto o silêncio da minha barriga.

Luiza não se mexia.

Ela sempre se mexia… depois do almoço, ao ouvir a voz do Gui, ou quando eu cantava baixinho pra ela dormir. Mas agora…

Agora o medo tinha forma. Peso. Gosto.

— Filha… sussurrei com os olhos marejados, a garganta seca. — Eu tô aqui, meu amor. A mamãe tá aqui… o papai já tá vindo buscar a gente. É só mais um pouquinho, meu anjo. Fica firme, tá?