Guilherme

Assisti ela desaparecer pelo portão de embarque e permaneci ali, parado, sem conseguir me mover.

Parecia que, se eu saísse daquele lugar, estaria aceitando que ela realmente foi. Que aquele fim de semana intenso e absurdo tinha acabado.

Meus olhos ardiam, minha garganta estava seca. E, mesmo cercado de gente, era como se o mundo tivesse silenciado.

Ela foi.

E metade de mim foi junto.

Quando o avião decolou, dei as costas e fui até o carro como quem carrega pedra no peito. Sentei atrás do volante e respirei fundo, lutando contra o impulso de correr até a pista e gritar pra ela não ir.

Mas eu não podia. Ela tinha uma vida lá.

E eu… tinha que continuar com a minha aqui.

Liguei o carro e segui pro hospital.

O plantão me aguardava com a frieza habitual, e aquilo foi quase um alívio. Era como mergulhar de volta no piloto automático, no lugar onde emoções eram abafadas por jalecos, protocolos e urgência.

Mas não durou.

O cheiro dela ainda estava na minha camisa. A lembrança do gost