Olívia estava sentada no tapete do quarto, as pernas cruzadas, uma pilha de roupas limpas ao lado, dobrando uma das camisetas preferidas de Leo.

Dobrar cada camiseta dele, cada calça minúscula, era seu jeito de manter a cabeça ocupada ou de fingir que estava.

O tecido macio ainda guardava o cheiro suave do amaciante, um cheiro que ela associava aa segurança.

Cada dobra era precisa, como se colocar ordem nas roupas fosse também uma forma de colocar ordem na própria cabeça.

Não funcionava.

Foi qu