O céu da manhã sobre o edifício Moretti estava nublado, o tipo de cinza que antecede uma tempestade, mesmo quando não há chuva no horizonte.

Ian atravessou o saguão principal sem dizer uma palavra, os funcionários se afastando instintivamente, como se percebessem o campo de força invisível de tensão que o cercava. Ele vestia o terno como uma armadura, o rosto impenetrável, mas havia algo diferente em seu olhar; um cansaço contido, uma espécie de guerra silenciosa acontecendo por trás da fachada de aço.

Assim que entrou em seu escritório, fechou a porta com força, abafando o burburinho da imprensa que ecoava no andar de baixo.

Pôde ouvir, mesmo com as paredes duplas, as vozes insistentes dos repórteres que se amontoavam na entrada do prédio:

— Sr. Moretti! O senhor confirma as acusações sobre seu irmão ilegítimo?

— Há algum comentário sobre a herança contestada?

— O patriarca Nicolau Moretti realmente está em estado crítico?

Ele se jogou na cadeira de couro e respirou fundo, os dedos t