O corredor da ala de terapia intensiva tinha cheiro de desinfetante e desespero.

A cada passo que dava, Olívia sentia o peso do silêncio, o eco distante de máquinas lutando contra o tempo.

Ela segurava o casaco sobre os ombros, o cabelo ainda úmido, os olhos cansados, mas havia algo em seu rosto agora, uma determinação que não existia antes.

Helena a guiou até a última porta do corredor.

— Ele pediu para ver só você — disse, com voz baixa. — Está... muito fraco, Olívia.

Olívia assentiu, respirando fundo antes de empurrar a porta.

O quarto estava mergulhado em penumbra.

A única luz vinha do monitor cardíaco e do abajur ao lado da cama.

Nicolau Moretti parecia uma sombra de si mesmo; o titã que um dia dominara metade da costa italiana agora era um velho franzino, o corpo consumido, os olhos fundos e marejados.

Mas ainda havia fogo ali.

O mesmo fogo ancestral que movia os Moretti desde o início.

Quando ela entrou, ele abriu os olhos, demorando alguns segundos até reconhecê-la.

— Olívia..