O hospital nunca fora tão silencioso.

Nem mesmo durante as madrugadas frias, quando os corredores pareciam túneis de luz branca e ar reciclado.

Agora, o silêncio era diferente.

Era o tipo que nasce depois de uma explosão, o eco do que quase foi destruído.

Olívia estava sentada ao lado da cama, o corpo imóvel, os dedos entrelaçados aos de Ian.

A pele dele estava fria sob a dela, mas viva.

Viva.

Essa palavra soava como milagre e maldição ao mesmo tempo.

O cheiro de queimado ainda impregnava suas roupas.

O cabelo dela estava endurecido pelo sal e pela fuligem.

Mas nada disso importava, não enquanto o monitor cardíaco à sua frente continuasse a piscar em intervalos regulares.

Um bipe.

Outro.

Mais um.

— Você é teimoso demais pra morrer, Moretti — ela sussurrou, com um sorriso cansado, a voz rouca de tanto chorar. — Mesmo quando o mundo desaba em volta de você, você... simplesmente não cai.

As lembranças vinham em flashes desordenados: o fogo, o rosto dele coberto de sangue, o impacto do de