A chuva começou fina, quase imperceptível, mas logo o céu desabou sobre a cidade.

Helena olhava pela janela da cozinha, as mãos apoiadas na bancada, tentando ignorar a sensação de aperto que não vinha apenas da barriga — vinha do medo.

Nos últimos dias, os recados haviam se tornado mais diretos.

Primeiro, uma mensagem anônima no celular:

> “Pare de se meter no que não entende.”

Depois, um bilhete preso no limpador do carro:

> “Você e seu filho não estão seguros.”

Ela não contou tu