O trajeto até o West Loop foi um borrão de luzes de freio vermelhas e o chiado dos pneus sobre o gelo negro. Minha respiração saía em nuvens curtas e espasmódicas, e minhas mãos, ainda sujas com o pó de tijolo do casarão, apertavam o volante com tanta força que os tendões latejavam. Pelo retrovisor, o brilho alaranjado dos refletores do Distrito Sul diminuía, mas o som da demolição ainda ecoava na base do meu crânio como um martelo rítmico.

Julian estava lá. Sozinho.

Eu sabia que o sacrifíc