O silêncio que se seguiu ao estalo metálico do elevador foi mais ensurdecedor do que o rugido das betoneiras lá embaixo. No 40º andar, a estrutura ainda era um esqueleto; as paredes de vidro que deveriam isolar o império de Julian Vane do resto do mundo eram apenas vãos abertos, convidando a nevasca para entrar.A luz de emergência piscou uma, duas vezes, e então morreu com um lamento elétrico.— Isso faz parte do seu controle absoluto, Vane? — Minha voz saiu mais aguda do que eu pretendia, ecoando nas vigas de aço. Eu tateei o visor da minha Leica, como se o metal frio da câmera pudesse me ancorar à realidade.Ouvi o som seco de metal batendo contra metal. Julian estava socando o painel de controle. No escuro, ele era apenas uma silhueta imponente, uma sombra mais escura que a própria noite que desabava sobre nós.— O gerador deveria ter entrado em ação em cinco segundos — ele resmungou. A calma em sua voz era irritante, uma precisão cirúrgica mesmo diante do desastre. — A tempestade

A luz do amanhecer não trouxe clareza; trouxe uma palidez cadavérica que se infiltrava pelas frestas de aço, tingindo o quadragésimo andar com um cinza implacável. A nevasca havia amansado, transformando-se em um véu fino de flocos que flutuavam preguiçosos, como cinzas de um incêndio que ainda não havia terminado.Eu estava de pé, a metros de distância do calor da lareira, sentindo o ar gelado morder minha pele ainda sensível pelos toques da noite anterior. Meus dedos tremiam enquanto eu segurava o documento. "Ordem de Demolição: Bloco 14, Distrito Sul". O endereço da minha infância. O lugar onde o cheiro de molho de tomate da minha nonna ainda parecia impregnado nas paredes descascadas, onde as marcas de giz da minha altura ainda deviam estar escondidas atrás de algum armário velho.Julian se levantou com uma elegância que me enojava naquele momento. Ele abotoava a camisa de seda com uma calma mecânica, mas seus olhos — aquele azul gélido que eu acreditava ter derretido — estava

A neve que caía sobre o Bloco 14 não era como a neve purificadora que vi do alto do quadragésimo andar. Aqui embaixo, ela se misturava à fuligem das chaminés industriais e ao barro dos canteiros de obras, tornando-se uma lama cinzenta que parecia querer engolir meus passos. O casarão de tijolos vermelhos estava diante de mim, uma relíquia sitiada. Era uma construção vitoriana teimosa, cercada por tapumes que ostentavam o logotipo da Vane & Thorne Enterprises.Eu pulei a cerca de madeira com uma agilidade que o desespero me conferiu. Minha Leica batia contra meu peito, um lembrete metálico de que eu era ali uma intrusa, uma ladra de segredos.Ao tocar a maçaneta de bronze fria da porta principal, uma memória me atingiu como um estilhaço. Chicago, 1968.Eu tinha dez anos. O cheiro de manjericão fresco flutuava pela calçada enquanto eu corria em direção ao casarão da esquina. Naquela época, os Vane eram o que chamávamos de "realeza invisível". Eu me lembro de ver um menino, um pouco

O trajeto até o West Loop foi um borrão de luzes de freio vermelhas e o chiado dos pneus sobre o gelo negro. Minha respiração saía em nuvens curtas e espasmódicas, e minhas mãos, ainda sujas com o pó de tijolo do casarão, apertavam o volante com tanta força que os tendões latejavam. Pelo retrovisor, o brilho alaranjado dos refletores do Distrito Sul diminuía, mas o som da demolição ainda ecoava na base do meu crânio como um martelo rítmico.Julian estava lá. Sozinho.Eu sabia que o sacrifício dele era uma tentativa de redenção, mas o medo de que ele se tornasse apenas mais um escombro sob as botas de Marcus Thorne era uma dor física, aguda e constante. Ao chegar ao prédio do meu estúdio, não esperei o elevador lento; subi as escadas correndo, dois degraus por vez, o cansaço sendo obliterado pela adrenalina pura.Ao entrar no estúdio, o cheiro de químicos me atingiu como uma bofetada de sobriedade. Eu precisava ser precisa. A fotografia não perdoa a pressa.Tranquei a porta e fui d

O mundo havia se transformado em um palco de luzes brancas e sombras violentas. O brilho dos refletores das equipes de reportagem ricocheteava nos flocos de neve, criando uma atmosfera irreal, quase onírica, se não fosse pelo cheiro pungente de óleo diesel e pela poeira sufocante de gesso que ainda pairava no ar.Eu estava parada na beira do abismo, meus pés afundando nos destroços de tijolos que outrora formaram a parede da cozinha da minha infância. Meu peito ardia, não apenas pelo frio cortante de Chicago, mas por um medo que eu nunca havia sentido antes — um medo que não era por mim, nem pela minha arte, mas pela vida daquele homem imóvel entre os escombros.— JULIAN! — gritei novamente, minha voz falhando, uma nota de puro desespero que a imprensa capturava com avidez predatória.Julian virou o rosto lentamente em minha direção. A luz de um dos holofotes o atingiu em cheio, revelando o sangue que escorria por sua face, transformando o arquiteto de mármore em uma figura de tra