O céu sobre o Distrito Sul não era mais o manto dourado da hora mágica; era uma massa de nuvens cor de chumbo que parecia descer sobre nós como um teto prestes a colapsar. O vento trazia o cheiro de ozônio e terra molhada, aquele prenúncio de tempestade que, em Chicago, sempre soava como um aviso de guerra.

Julian dirigia com os olhos fixos na estrada, a mandíbula tão tensa que eu temia que seus dentes se estilhaçassem. Ao nosso lado, no banco de trás, a bolsa com as cópias dos documentos q