O barulho que preenchia o Distrito Sul agora não era mais o estalo seco de disparos ou o rugido ameaçador de escavadeiras na calada da noite. Era o som rítmico, quase musical, de colheres de pedreiro batendo contra tijolos e o chiado constante das betoneiras. O ar, que durante meses cheirou a queimado e medo, agora carregava o perfume rústico de serragem e cimento fresco.

Eu estava sentada em um caixote de madeira, observando o esqueleto do que seria o novo centro comunitário. Minha Leica nova — um presente de Julian para substituir a que se estilhaçara no confronto com Victor — repousava no meu colo.

É estranho estar aqui sem precisar olhar por cima do ombro, pensei, sentindo o sol da manhã aquecer minha nuca. Passei tanto tempo operando em modo de sobrevivência que a paz parece um idioma estrangeiro. Olho para o Julian e me pergunto: quem somos nós quando não estamos fugindo de monstros? O amor que forjamos no fogo vai aguentar a luz comum de uma terça-feira à tarde?

Julian esta