Después de un largo rato junto a la cama de su abuela, escuchando con atención sus divagaciones suaves y las historias a medias que salían de su boca cansada, Nadia se levantó en silencio. Depositó un último beso en la frente de la anciana y se dirigió hacia la puerta. No quería alarmarla, ni mostrarle la preocupación que se le arremolinaba en el pecho. Cerró la puerta con cuidado, sin hacer ruido, y avanzó por el pasillo blanco del hospital, donde el silencio se sentía más pesado que la calma.

Sus zapatos resonaban suavemente sobre el piso de cerámica pulida, y sus pensamientos iban tan rápido como su corazón. La imagen de su abuela, pidiéndole que llamara a sus padres, no se le borraba de la mente. Era como una espina que se le había incrustado muy hondo, y mientras más pensaba en ello, más dolía.

Cuando finalmente vio al médico de guardia que se encargaba del seguimiento de su abuela, lo reconoció. Era un hombre de unos cincuenta años, de expresión serena y voz amable, que solía hab