O silêncio que se seguiu foi cortante como o vento do pátio. Meu pai pegou o pote, os dedos largos envolvendo o vidro com uma delicadeza que não combinava com ele.

— Preocupada com Silas? — repetiu, abrindo a tampa. O cheiro doce de canela e manteiga invadiu o espaço apertado. — Isso é novidade.

— Ele é seu filho, pai. — Sentei-me diante dele, observando-o escolher um biscoito com cuidado.

Ele parou, o biscoito a meio caminho da boca. Por um instan