O machado descia e subia como um pêndulo cruel. Cada golpe era um estalo seco no ar gelado, um som metálico que me fazia lembrar de ossos quebrando. O cheiro de pinho recém-cortado e terra molhada impregnava minha língua, quase doce demais. O suor ardia na minha pele, apesar do frio. Meus músculos tremiam. Fazia tempo que eu não cortava lenha. Era bom. Era simples.

Estava no Chalé tentando me esconder de Leo. Cada golpe era uma tentativa de apagar “Ryan Carter” da minha cabeça, o beijo