O machado descia e subia como um pêndulo cruel. Cada golpe era um estalo seco no ar gelado, um som metálico que me fazia lembrar de ossos quebrando. O cheiro de pinho recém-cortado e terra molhada impregnava minha língua, quase doce demais. O suor ardia na minha pele, apesar do frio. Meus músculos tremiam. Fazia tempo que eu não cortava lenha. Era bom. Era simples.