A passagem atrás do relógio não levava a um túnel, mas a um descenso vertiginoso por uma escada em caracol de ferro enferrujado, que gemia sob meus pés. O ar era frio e pesado, cheirava a papel velho, tinta desbotada e mofo. Quando finalmente alcancei o fundo, me vi em uma câmara circular, e meu fôlego ficou preso.

Era uma sala de arquivos saída diretamente de um pesadelo. Prateleiras de metal enferrujado subiam até se perderem na escuridão do alto teto abobadado, abarrotadas