Meus pulmões queimavam, cada arranque de ar era uma facada no peito. O som dos meus passos era um tambor frenético ecoando na câmara circular, mas era abafado por outro som – o suave arrastar de seda pesada e o click metálico e casual do metal do machado contra o chão de pedra. Ela não corria. Ela flutuava, uma aparição negra e inexorável, cortando o caminho através dos cânions de arquivos, sempre à minha frente, sempre mais perto.