O relógio marcava sete da noite quando Svetlana se deixou cair na poltrona junto à janela de seu quarto. Lá fora, o sol se derramava em tons âmbar sobre os vinhedos, tingindo a propriedade com um brilho dourado e efêmero. Sobre a mesa recém-arrumada, uma variedade de pratos fumegantes aguardava ser tocada, mas ela não tinha apetite.

Olhou para a comida com desdém, empurrando com o dedo uma azeitona que rolou até a beirada do prato. Não conseguia entender como podia se sentir tão dividida.

Sua mente estava fraturada em duas metades irreconciliáveis: uma parte ansiava fugir, voltar para Moscou, para sua família, para a vida que conhecia. Mas a outra... a outra estava perigosamente se acostumando com o conforto, com a atenção, com a sensação de segurança que aquele cativeiro lhe proporcionava.

Desde aquela tensa conversa com a mãe de Dante e o confronto com Giulia, seu dia transcorreu sem sobressaltos. Passou a manhã em sua aula de italiano, forçando a língua a moldar sons estranhos sob