A noite parecia mais longa do que deveria enquanto Lauren encarava o próprio reflexo no espelho. Seus olhos estavam vermelhos, não por chorar — mas pelo peso silencioso de tudo que estava prestes a acontecer.

Dante tinha um talento único: transformar silêncio em pressão.

E agora, ele estava ali.

No mesmo ambiente.

No mesmo andar.

No mesmo fôlego.

Quando ela desceu as escadas, encontrou Dante parado perto da grande janela da sala, a cidade iluminando a silhueta dele como um alerta visual: poder e perigo em estado bruto.

Ele não se virou imediatamente. Lauren odiava — e amava — que ele sempre a sentia antes de olhar.

— Você demorou — disse Dante finalmente, a voz baixa, sem pressa.

— Eu não sou sua subalterna — ela respondeu, mantendo o queixo erguido.

Ele se virou então.

O olhar era uma mistura de exaustão e domínio — de quem já perdera demais para permitir outra falha.

— Se eu quisesse subalternos, escolheria pessoas que não mentem pra mim — rebateu ele, caminhando devagar