Antonio llevaba un traje oscuro perfectamente entallado, sin corbata, la camisa blanca desabrochada en el cuello.

Fumaba un puro grueso, sostenido descuidadamente entre los dedos, mientras la miraba con una expresión de satisfecho desprecio.

Cuando sus ojos se encontraron, Aurora sintió que toda la rabia, el odio y el asco acumulados durante aquellos días explotaban dentro de ella como dinamita.

Antonio sonrió con lenta crueldad, expulsando una bocanada de humo que se arremolinaba entre ellos.

—Vaya, vaya —murmuró, su voz grave y burlesca —. Mira quién finalmente ha llegado. La princesa... convertida en prisionera.

Aurora apretó los puños hasta que las uñas se le clavaron en las palmas. Avanzó dos pasos, manteniendo la cabeza erguida, sin dejar que el miedo le ganara terreno.

Antonio dejó el puro en un cenicero de cristal y dio un paso hacia ella, deteniéndose apenas a un metro.

La miró de arriba abajo, evaluándola como quien examina un objeto caro antes de comprarlo.

—Estás incluso