O amanhecer em São Paulo parecia frio até para o vidro espesso das janelas da Duarte Editora.

Apolo Duarte chegou cedo. O corredor ainda cheirava a café recém-passado e tinta fresca, o silêncio era confortável — até começar a incomodar.

Na sala dele, o manuscrito repousava aberto sobre a mesa: Mais um capítulo de nós, assinado por “Lua”.

O nome de mentira não escondia mais a verdade.

Ele o encarou como quem encara uma ferida cicatrizada por fora, ainda latejando por dentro.

Passara a noite lend