O amanhecer em São Paulo parecia frio até para o vidro espesso das janelas da Duarte Editora.

Apolo Duarte chegou cedo. O corredor ainda cheirava a café recém-passado e tinta fresca, o silêncio era confortável — até começar a incomodar.

Na sala dele, o manuscrito repousava aberto sobre a mesa: Mais um capítulo de nós, assinado por “Lua”.

O nome de mentira não escondia mais a verdade.

Ele o encarou como quem encara uma ferida cicatrizada por fora, ainda latejando por dentro.

Passara a noite lendo, relendo, sublinhando trechos que pareciam escritos para atingi-lo.

Trechos que falavam de partidas e retornos, de homens que controlavam demais o que sentiam.

No rodapé de uma das páginas, a caligrafia firme dela: “A emoção é o que sobra quando o silêncio não cabe.”

Ele riu sem humor. — Ainda acha que sabe traduzir tudo, Luiza.

A porta bateu duas vezes e se abriu.

Brenda surgiu, impecável, equilibrando uma xícara e uma pasta.

— Café forte, do jeito que você gosta — disse. — Achei que fosse pr