O sol nascia devagar sobre Lisboa, tingindo o Tejo de um dourado tímido.

As gaivotas riscavam o céu em voos preguiçosos, e o ar ainda carregava o frio da madrugada.

Luiza observava o movimento da rua pela janela da pequena cozinha.

A chaleira chiava no fogão.

O cheiro do chá se espalhava, familiar, reconfortante — como um ritual de sobrevivência.

Mas aquela manhã não era como as outras.

Ela não dormira.

A mensagem de Apolo permanecia aberta no celular, o nome dele ali, mudo, como uma ferida que