Lisboa, seis meses depois.

O inverno chegava manso, com o vento salgado vindo do Tejo e o cheiro de castanhas assadas pelas ruas. A cidade parecia dormir em paz, como se guardasse no coração cada história que o mar lhe contava.

Luiza caminhava devagar pela Feira do Livro, o cachecol azul enrolado no pescoço, as mãos enfiadas no bolso do casaco. O novo título já estava em pré-venda, e as pessoas a reconheciam, pediam fotos, diziam que Depois do Fim tinha mudado algo nelas.

Ela sorria, agradecia, e se perdia entre as barracas de livros antigos — o tipo de lugar onde os recomeços se disfarçam de coincidências.

O céu estava acinzentado quando ela o viu.

Apolo.

De novo.

Entre pilhas de romances e folhas amareladas, com uma xícara de café nas mãos e aquele mesmo sorriso contido, como se tivesse medo de quebrar o ar ao redor dela.

— Você de novo — ela disse, meio rindo, meio suspirando.

— Eu disse que ficaria mais um pouco — respondeu ele, com aquele tom calmo, quase tímido.

— E ficou seis m