La tormenta ya no era una amenaza. Era un hecho.

Lluvia torrencial golpeaba los ventanales de la fortaleza con fuerza incesante, arrastrando hojas, barro y ramas por los pasillos exteriores. El viento ululaba entre las torres como si aullara presagiando lo inevitable. Los rayos caían tan seguidos que por momentos la noche se iluminaba con destellos blancos y azulados, sin dar tregua a la oscuridad.

Nerysa estaba de pie frente a la ventana, envuelta en una túnica gris que parecía parte del clima. Observaba el cielo con los labios apretados y la frente fruncida. Detrás de ella, Darién se mantenía sentado en un sillón, con la cabeza entre las manos. Nyrea dormía en la habitación contigua, tras tomar una infusión leve para aliviar la presión en su vientre.

—Hacía años que no veía una tormenta así —dijo Nerysa, sin girarse—. Ni siquiera cuando Joldar murió. Ni en la batalla del bosque hendido.

Darién alzó la mirada.

—¿Es natural?

—Nada de esto lo es —respondió, con voz baja per