La noche había caído sobre Bogotá como una manta húmeda y silenciosa. Emilia estaba sola en el estudio, sentada frente al escritorio de Mauro, con la lámpara encendida y un vaso de whisky que no había probado. Su cuerpo estaba rígido, los músculos tensos, como si cada fibra estuviera preparada para un golpe que no llegaba.

La puerta principal sonó con tres toques secos. No esperaba a nadie. Julián dormía, y Dora ya se había retirado a su habitación. Su corazón comenzó a martillar en su pecho.

—¿Quién es? —preguntó con voz dura, acercándose al vestíbulo.

—Soy yo. —La voz grave y conocida atravesó el silencio.

Emilia abrió la puerta. Allí estaba Iván Guerrero, con una chaqueta de cuero negra empapada por la llovizna, el rostro marcado por el cansancio y los ojos ardiendo con algo entre rabia y deseo. Llevaba un maletín de lona en la mano.

—¿Qué haces aquí? —preguntó ella, aunque en realidad su corazón gritaba otra cosa: ¿Por qué tardaste tanto?

Él no respondió enseguida. Entró, cerró la